As memórias que a bola me traz

(Faltam 32 minutos para o jogo Portugal-País de Gales)

Em 1984, tinha 6 anos e vivia em França.
Em 1984, Portugal e França defrontaram-se num jogo memorável.
Ali, em campo, era a nossa terra vs a minha terra. Não me lembro por quem torcia, nem nada disso. Lembro-me apenas do meu pai querer que Portugal ganhasse, para mostrar aos franceses que conseguíamos ser superiores a eles. O meu pai, que, naquela altura correspondia ao cliché do emigrante, trabalhava nas obras. Queria, sei-o agora, mostar que sim, podiam ser trolhas e vencê-los, um pouco como o outro, "que se foda ser emigrante e ter trabalhos desse género se ganharmos".
Num tempo em que as chamadas telefónica para Portugal eram caras, logo raras e curtas, vi os meus pais ligarem para a família em Lisboa a comentarem o jogo, a acreditarem que sim.
Lembro-me da alegria, dos pulos de contentamento da minha mãe, das lágrimas do meu pai, quando Portugal marcou o segundo golo , acho que já no prolongamento. E também me lembro da tristeza e das lágrimas quando a França deu a volta e ganhou.
Tenho presente o meu pai, ao telefone com o irmão ou cunhado, não me lembro, a desabafar, triste.
No dia seguinte, talvez mais cabisbaixo do que o normal, agarrou no seu farnel e foi trabalhar, subserviente como devia ser um "maçon portugais " en France.
Aquilo foi mais do que um jogo de bola, sem dúvida.

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