Os Nossos Pequenos Príncipes

Livro 14 - A porta , de Magda Szabo Por que razão é que eu decidi ler este livro? Não sei. Não me lembro. O romance conta a relação intensa entre uma escritora húngara e a sua empregada, sendo esta uma pessoa com temperamento forte, autoritária, por vezes cruel, mas também generosa. Enfim, uma pessoa com defeitos e qualidades. A porta da sua casa, que não abre a ninguém, simboliza os traumas a que foi sujeita e os segredos que guarda.  Houve qualquer coisa no livro que não me cativou. Por vezes, fechava-o já um pouco aborrecida com o que estava a ler.  3 estrelas.  Livro 15   - A Hora da Estrela , de Clarice Lispector. A minha estreia com a autora. Este livro, com menos de 100 páginas, foi recomendado pelo algoritmo do Goodreads.Ya... Retrata a vida simples e infeliz de uma jovem pobre " que nunca pensara em "eu sou eu" . Acho que julgava nao ter direito, ela era um acaso. Um feto jogado na lata do lixo embrulhado em um jornal. Há milhares como ela? Sim" Gostei mu...

O meu mais velho chegou há pouco, sujo, cansado, feliz, a querer contar demasiado ("em Amesterdão, comprámos erva...") e sem a carteira, com todos os documentos e cartões, que perdeu hoje, dia do regresso, em Madrid. 

Andámos, desde o início do mês, a remodelar o quarto do mais novo, a substiuir as cores azul bebé e verde pastel das paredes pelo branco, cor neutra que não compromete nem remete para a infância. Os autocolantes do star wars desapareceram da parede. A cama está a ser substituída por uma maior. Os autocolantes dos monstros e companhia foram retirados da porta. Ainda perguntei se não os queria manter, mas claro que não. Tem sido duro, porque há muita tralha e mil coisas para (re)fazer. Aproveitámos a onda e também mudámos o roupeiro do mais velho e pintámos o quarto dele.  A casa está um caos e isso mexe com o meu sistema.  Com estas remodelações, acabou-se definitivamente o capítulo filhos-criança. Só me resta mudar o nome do blog para fechar todo um ciclo.

Sempre, sempre, que nos despedimos ao telefone, o meu mais velho diz-me "amo-te" e desliga. Fico sempre, sempre, surpreendida.  Às vezes, por causa disso, não tenho tempo de retribuir.  

Uma pergunta que paira cá em casa: Nas vossas casas, quando o CR7 marca um golo, também gritam todos em uníssono "siiii"?  Todos nós, em casa, achamos que sim, mas não sei se somos só infantis e tolos...

O meu mais velho começou hoje um interrail de 25 dias por 9 países, com três colegas do Colégio. 

Um colega bem  jeitoso simpático enviou-me um link para uma espécie de Tinder...mas de  cromos (suas malandras!) para completar a caderneta do mundial.  Com o fim das aulas, o Pedro e eu já não conseguimos trocar cromos com os miúdos.  Faltam-nos apenas 28 cromos e queremos mesmo concluí-la. Vai daí que me inscrevi na dita apps e ando a encontrar-me com pessoas nas redondezas para efetuar a troca, porque eles têm vergonha e não podem porque têm coisas combinadas e o diabo a quatro!  De acordo com este post da MaryQA , eis mais uma coisa que fazemos e que os nossos pais não fariam. 

Achava, em Abril , que tinha encontrado o melhor livro lido em 2026. Sou tão precipitada, benzadeus ... Livro 11 - A península das casas vazias , de David Uclés Li, no Público , que este livro era imperdível e que estava a ser um sucesso em Espanha. Fui-me a ele, juntamente com 2 colegas, um em Lisboa e outro em Madrid.  Demorei um mês e picos para chegar ao fim do livro que nos conta a história da Guerra Civil espanhola através da personagem de Odisto e da sua família. O romance tem um toque de Gabriel Garcia Marquéz por causa do realismo mágico. Nem toda a gente gosta, reconheço.  O narrador tem um toque de Saramago. Tem uma voz irónica, mordaz, humana e, por vezes, doutoral. Fala connosco. Conta pormenores da Guerra, detalhes sobre os quais fui pesquisar para ver se era mesmo verdade. Dá-nos sugestões de visitas a certos locais. Sugere-nos música para acompanhar cenas violentas. É uma voz espetacular!  Sempre tive muita curiosidade sobre a Guerra Civil dos nossos herm...

Ontem e hoje, estive a resolver coisas para os meus pais. Telefonemas, idas a determinados sítios, pins e passwords perdidas, enfim, um conjunto de coisas que eles não conseguem desembrulhar.  Depois disso tudo, disse-lhes que queria comprar melancia boa. Aconselharam-me a mercearia onde os meus pais aviam as compras do dia a dia ali no bairro. O meu pai foi comigo. Ao entrar, a Dona Natalia excalama " Sr. Victor - depois do meu pai lhe dizer quem eu era -  não sabia que tinha uma filha tão jovem! ".  O meu pai, cheio de classe e muito naturalmente, responde: - Jovem? Ela já é velha! Tem quase 50 anos!  Pumba! A D. Natália, coitada, tentou salvar a situação e respondeu-lhe: - Mas tem um ar muito jovem. E eu com aquele sorriso parvo... No regresso, dei-lhe uma grande esfrega. Fiquei super ofendida. Ele lá dizia, sem ser irónico e de uma maneira quase inocente: " sim, sim, pois, velho sou eu, tens razão, mas tu também não és jovem. Jovem é o Tiago ou o Pedro..."

 Depois de quase 3000 posts, de quase 20 anos a escrever aqui sobre tudo e, muitas vezes, sobre nada, chegou o momento de testar os meus queridos leitores: Será que este blog consegue ajudar 164 miúdos a participar em torneios de futsal fora de Lisboa? É um projeto que me é caro, porque conheço todas as crianças, sei de muitas histórias delas e sei que para muitas, serão as únicas férias que terão.  Temos um QR Code para ajudar, com todos os detalhes da iniciativa. Querem ajudar-nos? Agradeço-vos imenso! [Tenho esperança (mas poucas certezas sobre a prova de fogo deste blog...)] 

Lembram-se disto ? Afinal não é um caso isolado.  Ontem, uma aluna do 9°ano, na nossa última aula, confessou-me que fui também professora da mãe, no meu primeiro ano enquanto professora na escola, em setembro de 2003. Ela disse-me o nome da mãe, mas não cheguei la. Pedi-lhe para ver uma foto, mas a aluna é uma ave rara: não tem telemóvel (nem televisão).  Acrescentei, um tom jocoso, qualquer coisa como "Descansa a mãe e diz-lhe que me tornei professora a sério e que estou muito melhor do que era no tempo dela". A miúda,  uma aluna exemplar e muito querida, riu-se e assegurou-me que já tinha mencionado que era competente e fixe. Fiquei  mais descansada. Não vamos para novas, certo? 

Pela primeira vez em anos, desde o tempo em que tive bebés e estava completamente absorvida por eles, chego ao fim do mês sem ter lido um livro. Zero. Nada.  Quer dizer, eu comecei a ler um livro logo no início do maio e até estou a gostar bastante, mas nem a metade cheguei.   Dizem que a culpa nao morre solteira. Acho que a culpa é da vida que se vai metendo e que, por vezes, pesa mais do que o kobo. 

Há muitos adolescentes, que andam em bando, meios desarticulados, meios tontinhos, a correrem de máquinas em máquinas... Há amigos dos meus filhos que são queridos e que me vêm dar beijinho. Please, estou suada. Há amigos dos meus filhos que me veem, mas que nem olham para mim. Seguem em frente, olhar fixo numa coisa mais interessante. Deve ser constrangimento, 'tá bem, tá, ou  talvez uma certa dose de má educação... Em ambos os casos, bastava um aceno.  Há antigos alunos, uns mais recentes e outros mais antigos ( "peço desculpa, é a professora Tella, não é? Sou o T. do 7°A de 2005/2006 !") E eu ali, toda suada, desgrenhada, com legins de 3a categora e t-shirt da Primark ou algo parecido... A dignidade vai-se um pouco embora, confesso.  Tirando as pessoas, sempre elas a incomodarem, voltei a gostar muito de ir ao ginásio.  

Como sempre, no dia de hoje, sou mimada por muitos. Fazem-me sentir importante. Amanhã,  serei só mais uma pessoa, mas hoje, pfff, hoje, putain, sou cool e importo para muita gente.  Entre abraços sentidos de alunos, oferta de ramos de flores do meu 9°A do ano passado que se voltou a juntar, num intervalo, para me cantar os parabéns no pátio da escola e oferecer as ditas flores, mensagem do Canadá via Carolina - a primeira a dar-me os parabéns e a fazer-me rir,  telefonemas do Ricardo, da Sílvia, dos pais, sogros ou da tia, sms da Mirita ou da Catalão e de tantos outros a dizer " és uma miuda com graça ", logo eu, que adoro o Graça, o abraço do Pedro, em frente à sala dos professores, porque acordou num dia não, como todos diga-se, e só se lembrou que eu fazia anos depois de escrever o primeiro sumário. " Mãe,  desculpa, sabes que não funciono de manhã. Gosto de ti .", ao abraço do Tiago depoisdo treino com os putos dele, de mister feito, à conchinha do pai cá de ca...

Ainda ontem tinha a idade dos meus filhos, achava os meus pais chatos ou antiquados e pensava que tinha o mundo todo à minha frente. Acordo e tenho hoje 48 anos.  (Sinto-me entalada: qual é coisa, qual é ela, não sou jovem, nao sou velha? Ya, difícil...)

Estou no ginásio. Guardo as coisas no meu cacifo. Fecho o cacifo com o cadeado de combinação com três digitos. Vou treinar. Regresso. Fui então incacapz de ver os dígitos do cadeado. Estava tudo desfocada e a iluminação, diga-se, não ajudou. Tentei, tentei, mas nada vi e/ou consegui. Tive então de pedir a uma jovem de 20 anos para o abrir, dizendo-lhe, obviamente os números. Ela parecia este emoji 😅, com uma certa condescendência à mistura, e deve  ter pensado "ao que chegamos com a idade!"

Às vezes, quero fazer-me outra. De outro lugar, de outra raiz, de outra estrutura, de outra condição, de outro meio, de outro vernissage, de outra envergadura.  Às vezes, consigo, mas grande parte das vezes, não consigo, por mais que tente. Há sempre qualquer coisa a desmascarar-me...Um gesto, uma palavra ou até um silêncio.  Só os mais atentos é que me conseguem ver como sou ou sou muito óbvia?  Há uma espécie de fio invisível que me prende à génese e que me baralha.  Afinal, quem sou eu? (E é impossível não me lembrar da Carolina e da sua máxima "ninguém se conhece ate ao fim da sua morte".) - Tella, quem és tu, na verdade?  Perguntaram-me isso há uns dias no trabalho. Não respondi. E como sempre, quando estou a ser entalada ou numa situação desconfortável,  digo algo com graça (ou não...), aceno e sorrio. Lembrei-me então que sou, sem sombra de dúvidas,  aquela que, ao parir o primeiro filho, saltou um "foda-se" bem alto.  Não se consegue fugir...

Ontem, fui beber um copo com uns conhecidos/amigos  neste sítio . No meio de tanta cara conhecida, vejo de relance três antigos alunos,  homens feitos de 30 e tal anos. Uma hora e tal depois de la estar, os três homens aproximam-se, meio envergonhados, e dizem "desculpe, queríamos dar um beijinho à professora Tella.". Conversámos muito, durante mais de 30 minutos, e ri-me ainda mais. Dizia um deles "bebi mais um copo de vinho para ganhar coragem e vir falar consigo!".  Fui professora deles há 19 anos. Continuaram a tratar-me por stôra. Quando lhes pedi para me tratarem pelo meu nome, chamaram-me professora.  Voltei para casa de coração cheio. 

Livro 8 - A malcriada , de Beatrice Salvioni. Este livro é a continuação de "A malnascida". Li um a seguir ao outro, porque gostei muito do anterior. Também gostei muito deste, mas achei o 1° volume melhor.  3,5.  Livro 9  - A canção do profeta , de Paul Lynch (O livro foi emprestado há muitos e muitos meses por uma colega que me disse "vais adorar". Demorei a pegar nele por não o poder ler no kobo. Que tonta, eu sei!)  Um dos sentimentos que mais gosto é quando estou a ler um livro (em abril, neste caso) e sei, de antemão, que será o melhor livro do ano. É uma distopia na Irlanda do Norte onde o governo retira liberdades e direitos à população e seguimos, oprimidos e de forma claustrofóbica, uma família onde o pai lá de casa é sindicalista.  É de leitura obrigatória, sobretudo nos tempos que correm. Constatamos, ao lê-lo, que a liberdade é mesmo uma coisa muito frágil e que quando a engrenagem para acabar com a Democracia está em marcha, nada podemos fazer pa...

 Hoje é o melhor dia do ano!  ( Mas hoje com um sabor diferente, pois o meu mais novo não descerá a avenida, porque tem um jogo contra o Sporting. Esteve indeciso. Falta ao jogo ou falta à descida na Avenida? Optou pelo jogo e irá depois ter com os amigos e talvez connosco ao Rossio. Saiu há pouco para o jogo comovido e, acho, arrependido da escolha ...) [Edit:  Encontrei o Miguel PC e falamos da Carolina  e fiquei de lágrimas nos olhos. Estava a ver que me desmanchava... O Pedro jogou. Dizem e diz ele que fez um jogaço. Marcou um golo. Esse meu guarda-redes é do catano! Chegou às 18h. Esteve connosco 30 minutos e foi ter com a grupeta dele.  Para o ano há mais. ]