Os Nossos Pequenos Príncipes

Estes são os bisavós do meu sogro, trisavós do pai cá de casa e tretravós dos meus filhos.   [Soubessem eles há talvez mais de 120 anos que o retrato deles ia ser publicado para o mundo...]

Faz hoje 10 anos que escrevi o meu primeiro post neste blog.  No dia 29 de dezembro de 2007, os blogs estavam na moda, a Mary tinha um muito giro sobre a sua vida na Holanda, a amiga da amiga tinha um muito cómico sobre a sua filha...Enfim, todos tinham e também quis ter um!  O blog foi uma forma de relatar sentimentos e factos concretos para poder recordar mais tarde. Inicialmente queria escrever porque era uma forma de nunca me esquecer dos episódios do nosso dia a dia com os meus pequenos príncipes. (Que título tão baby blog, baaah!). Confesso que também me passou pela cabeça deixar aos meus filhos a minha visão sobre o crescimento deles, para que num futuro já não tão distante quanto isso, pudessem ver que afinal a mãe os amou incondicionalmente (a adolescência mete-me muito medo) e que a mãe muita imperfeita que lhes calhou fez sempre o seu melhor.  Para além disso, não tenho muitas recordações da minha infância, quase nenhumas. Tenho episódios tão gravados que não sei se acontece...

No primeiro trimestre de 2017, corri com a Carolina como uma louca. Treinámos quilómetros e quilómetros para a meia maratona de Lisboa. Corri tanto que tive uma fascite plantar. Mas mesmo com a lesão, teimei em fazer a prova. Lixei o pé todo. Chorei de dores ao km 18 mas cheguei à meta. Eish, que feito? Não.  Agora, olhando em retrospetiva só me apetece dizer "Eish, que estupidez". A meia maratona deixou-me um sabor agridoce. Tanto treino, tanto sacrifíco, tantos recordes batidos para fazer a prova da ponte em 2h22. Baaah. O primeiro trimestre do ano foi marcado também pela preocupação. Uma delas foi pela minha gata, que perdeu um rim e que esteve quase a morrer. Tivemos de tomar uma decisão, que não seria óbvia há uns anos, mas que em 2017 nem foi questionada: a Fifi é da família e os 900 e tal euros gastos no veterinário são meramente acessórios. Ela, a gata, é que não o é. O Pedro, creio, foi o primeiro a perceber isso quando me disse que não queria ir à Paris mas que ...

Não atualizei as atividades mas fizemos muita coisa. Espalhámos mensagens de Natal pela cidade, deixámos postais na caixa de correio dos vizinhos, enviámos vídeos de Natal, escrevemos ao pai Natal,  foram brincar com os amigos, acendemos velas, lemos contos de Natal, fizemos uma caça ao tesouro, fizemos um piquenique, ouvimos músicas de Natal, fomos ver as iluminacoes da cidade, dormimos junto à árvore e fizemos um Pai Natal em cartão.  

Fará uma semana amanhã que nos juntámos todos em torno de ti. Almoçámos todos juntos, como todos os anos, sendo esse o meu primeiro Natal do ano. Disse-te, como te digo sempre, que chegarás aos 100 anos. Já é um clássico nosso. Tu ris sempre, dizes que só Deus sabe e acrescento "chegas, chegas Aida". Esta semana, tiveste um AVC e tudo cá dentro se alterou. Nunca pensei que tu, avó, pudesses ter um AVC. Ainda no domingo me asseguraste que estavas bem e que não te doía nada. Nada. Fizemos um pacto, como sempre, que estavas proibida de ficar velha para que nada te acontecesse. E agora estás numa cama num hospital, com fralda e amarrada porque queres arrancar os fios todos.  Tudo me aflige agora avó.  Estás lá, sozinha e com medo, sem saber o que te está a acontecer e isso aflige-me. "És leve no crer" como sempre dizias e como a tua mãe sempre disse, segundo me contaste mil vezes. Sei-te assustada por causa disso também, por saber que não compreendes muita coisa. ...

(A melhor de todas)

Quando o teu filho tem resoluções para o próximo ano civil. Quando o teu filho te diz quais são as ditas resoluções: - ler mais livros; - tentar deixar de comer carne* porque os vídeos que viu sobre a indústria da carne deixaram-no chocado. * "Até porque na escola já só como a ementa vegetariana." 

Quando vamos requisitar livros à biblioteca e o teu mais velho escolhe livros "de crescido".

Enviar um video cheio de amor à...

As crianças fazem hoje o jantar! [E já escolheram ementa!]

Cantar músicas de Natal. [Quiseram fazer uma video chamada com o pai, que está fora, para cantarmos juntos músicas natalícias!]

Dar vários abraços a quem se ama.

Tirar uma foto de família nas máquinas de fotos nas estações de metro. 

Fazer um piquenique junto à árvore de Natal.

Tirar uma fotografia em frente a uma árvore de Natal que esteja na rua. 

Tirar fotografias fofas e parvas em frente à árvore de Natal.  [E as parvas são tão parvas!]

Dançar a "vossa" música de Natal. [All I Sant for Christmas is you.]

Jantar à luz de velas.

Escrever a vermelho uma palavra importante e pendurá-la na árvore.

Vamos ao cinema. [Fomos ver Coco. Absolutamente fantástico.]

Fazer a árvore de Natal.

Quando ficas a ver com os teus filhos a série 1 do Gato Fedorento (série Fonseca) e rimos todos das mesmas piadas. 

Hoje foi dia do Hard Trail Montejunto. O melhor trail em que participei, acho eu. O mais difícil também, acho eu. Foram 15 km difíceis e com um joelho a querer dar problemas. Foi arrebatador. Corri no meio do nada, a ouvir apenas o vento a bater nas árvores e a minha respiração. Ouvi os pássaros, olhei em redor mil vezes a querer guardar tudo cá dentro. Senti a terra, a natureza e senti-me pequena face a tal grandeza. Foi tão intenso que fiz uma vídeo chamada enquanto corria para os meus 3 homens. Queria tanto que estivessem lá comigo e que visse o quão espetacular era o sítio. Quis partilhar no momento a minha alegria com eles. Pus também muita conversa comigo ao longo de 3h28. Ya, bué! Na classificação geral feminina, cheguei na décima terceira posição, ou seja fui a última mulher a cortar a meta. Menos mal porque durante muito tempo pensei que era a última de todos  (m/f) e que o senhor que estava atrás de mim era o vassoura. Mas não!   Foi simplesmente maravilhoso.

Quando jogamos os 4 ao Scrabble. [Fui resgatar o jogo à casa dos meus pais, por isso está em francês e ainda tinha um bloco de notas com a pontuação de jogos feitos em 1991/92/93.]

O Pedro já disse não sei quantas vezes que quer que seja dezembro para começar às atividades! 

Se não sabem o que oferecer ao filho, primo ou sobrinho, aconselho estes dois livros. A professora de português do meu filho começou a ler "Um rapaz chamado Magia" nas aulas. Leu -lhes os 2 ou 3 primeiros capítulos e decidiu fazer circular o livro pela turma. Começou com o Tiago, que quis ficar com ele. Acho que nunca o vi tão entusiasmado para ler um livro. Adora-o e já me pediu para o ler também. Anda fascinado como nunca andou com um livro.  O segundo foi oferecido ao Pedro há um ano mas só agora é que ele lhe achou graça.  Ele adora desenhar e o livro é a cara dele. Ensina-o a ser artista, sem castrar a criatividade. Muito bom mesmo. 

O futebol é um desporto violento,  de brutos onde a linguagem utilizada é muito má.  Sábado, dia de jogo e eu fiquei passada, a ferver por dentro como há muito muito tempo não estava. Porquê? Pela estupidez que mina as pessoas que vivem para o futebol dos filhos, ou seja, as mães. Não todas obviamente, mas umas que verbizam coisas antidesportivas, que fazem reparos feios sobre CRIANÇAS da mesma equipa, como "foda-se, até esse entra" com a mãe ali ao lado [Eu by the way] e outras  pérolas que uma pessoa não pode dizer sobre CRIANÇAS.  Sou muito discreta e no final apenas disse que eram CRIANÇAS e não se devia exigir que jogassem como os profissionais, mas lá está, a estupidez tolda o discernimento a algumas pessoas quando se trata de bola e de filhos.  O mundo do futebol é mesmo limitado. Joguei basquete durante anos e corro e nunca senti nada disso, essa coisa violenta. Enfim. No fim do jogo, perguntei ao meu filho se estava triste, pois alguns colegas reagiram mal perante a ...

20km no trail de Ferreira do Zêzere. Um desafio constante; uma superação fantástica;  uma prova difícil, com subidas que tinham de ser feitas com cordas e que mais pareciam escalada do que outra coisa; uma espécie de hipnose onde me organizei e me tentei reencontrar ao longo de 3 horas e muitos minutos; um cenário cinzento e seco mas mesmo assim maravilhoso porque sabemos que em breve a vegetação há de renascer das cinzas; umas cenas que contadas, enfim, dão um filme; gargalhadas trocadas com a Carolina e sempre aquela sensação que o pessoal dos trail é malta 5 estrelas.  Que terapia senhoras, que terapia!

Quando levas o teu filho ao treino e, antes de entrar no carro, ele pergunta "posso ir sentado à frente?" [E foi pela a primeira vez.♥]

O miúdo tem outra vez teste de matemática amanhã. O pai está fora, mais uma vez e mais uma vez, o meu cérebro deu um nó perante as dúvidas! [Dentro de mim ecoa um gigantesco "daaaaaassssse"silencioso quando ele vem com dúvidas, tipo minuto a minuto...] Divisores,múltiplos, não sei quê de Euclides, propriedades, números primos (descobri que havia números primos entre si, lol), mdc, mmc e os raios que partam.  Pessoas com bebés, acreditem numa coisa: a amamentação e acordar de duas em duas horas não é nada comparado com a matemática que os putos têm de saber. 

Na semana passada, a equipe da bola do meu mais velho levou 18 golos do Benfica. 18. Houve meninos que saíram a chorar, coitados. Houve pais absolutamente revoltados com o "mister", que simbolizou a grande derrota dos nososs rapazes, que não percebem que o Benfica seleciona meninos, vai à procura dos melhores e só estes jogam. Confesso que achei muuuuito golo mas como a bola não é a nossa vida e sei que os meus filhos nunca serão um CR7, não liguei muito. O Tiago tambem  não. Um jogo para ele é um jogo. Encaramos a bola como uma tempo de lazer: é a cena de jogar num coletivo e fazer desporto, tão essencial para a nossa paz interior.  Hoje, está  a jogar contra um clube como o dele. Estão a ganhar por 6-0 ao intervalo e comentei com uma mãe ao meu lado que estava com pena dos outros meninos, que se calhar já chegava. Ui, Ui, o que fui dizer... Decididamente não sou uma soccer mum ou lá como se escreve isso. 

Sobrevivemos à festa de "pizza e pijama" do décimo aniversário do meu Tiago. Foram só 4 miúdos + os meus 2 e tenho ideia que não me meto noutra idêntica tão cedo! (Deitar 6 miúdos lkicos de excitação é tarefa inglória para qualquer adulto e mais não digo...) (Feliz que ele estava!)

O meu filho faz hoje 10 anos.  Já muito escrevi aqui sobre ele e não me vou alargar muito. Esta será talvez a frase que define a fase em que se encontra: sente-se o dono do mundo porque vai ter dois dígitos mas quis dormir comigo no seu último dia apenas com um dígito. Amor maior este meu filho. 

Quando ele fica a ler o seu* livro, que está sempre na mochila, numa sala de espera do hospital. [* Na verdade, ele está a ler um livro meu: o Harry Potter e a Pedra Filosofal. ]

O mais velho tem teste de Inglês na segunda, oral de Inglês na quarta e teste de HGP na sexta. O mais novo tem teste de português na segunda e EM na sexta. Tenho neste momento 7 turmas de testes para corrigir.  [Tudo isto, como grande parte da população portuguesa, sem empregada, pais ou sogros que pudessem cá trazer uma sopinha pra semana e dar-me, de vez em quando, uma mãozinha... ] Aaaah, os fins de semana preenchidos! Já tiveram tanto um significado mais engraçado!

Estava a ver os cadernos do Pedro quando vi que ele tinha escrito:  "TPC - tortura para crianças"

A minha mãe e eu sempre falámos uma com a outra em francês até virmos todos para cá, em 1993. A minha mãe deixou de falar francês comigo e eu com ela. Não sei bem as razões, se foi uma coisa pensada ou que simplesmente aconteceu porque, na verdade, houve (ainda há?) uma fase da nossa vida em que não falávamos muito uma com a outra. A  nossa língua era mais o silêncio, muitas vezes ensurdecedor. E não deixa de ser estranho para mim que a única língua que ela fale com os irmãos seja o francês. Sempre que a oiço falar nessa língua, fico sempre a pensar: 1) Francófona uma vez, francófona para sempre; 2) Fala tão bem, tão naturalmente que parte dela só pode sentir-se francesa; 3) Bolas, mas por que razões é que não falamos a mesma língua  (seja ela qual for).

Um exagero. 

O mais mais velho teve o seu primeiro jogo oficial. ... ... ... E dei por mim a gritar "chuta, chuta"! [Verdade.]

Ir para as minhas salas de aula e cruzar-me com o meu mais velho nos corredores dos pavilhões.  [Para ele, ainda não é embaraçoso... Espero que nunca o seja!]

Quando apanhas as uvas da eira da casa da terra durante várias horas (não vamos dizer que andei nas vindimas que seria uma afronta para quem a faz, pois não apanhámos mais do que 70 kg ) e achas relaxante e muito muito giro.  A roupa é completamente despropositada, eu sei, mas quem não tem cão, caça com gato*. [ *Também sabes que estás a ficar pró "crescida" quando usas muitos provérbios no teu dia a dia. ]

Conversa tida há pouco enquanto corria com duas senhoras, uma à espera do padeira e outra com umas couves [bem jeitosas] na mão. - A menina é de cá? - Não é, pois não? Desacelero e respondo que sou da Sapateira. - Espere, espere. Então quem é? Paro. -Sou neta da ti'Aida e ti'Anibal do fundo do lugar... - Ah, casou com o neto do Joaquim Maria da Senhora da Guia.  E pronto, feitas as apresentações, no meio da conversa sobre a minha avó, tios, filhos e afins, ainda tive direito ao "tem 40 anos? Está tão bem conservada!".   Já ganhei o dia! 

A Carolina tinha-me falado do movimento e ando a segui-lo nas várias redes sociais. Achei maravilhoso: não sou a única a não pintar o cabelo; não sou a única a assumir os cabelos brancos aos 39 anos. Este verão, alguém achou por bem dizer-me assim, in my face, "pinta o cabelo pá!" e quase que podia jurar que a frase começou com um "foda-se". Mas não sei se o disse ou se o pensou. O mais estranho ou engraçado, não sei, é perceber que os nossos cabelos brancos incomodam muito os outros, como se fossem um espelho, como se lhes devolvessem a imagem deles também mais envelhecida e se recordassem constantemente que o tempo também está a passar para eles. Será?  E as pessoas que falam comigo e cujo olhar acaba sempre por incidir nos cabelos brancos, na madeixa? Incrível! Parece um íman, como as mamas quando o decote é super decotado. Mesmo.   

:)

Sempre fomos uns sortudos: chegamos cedo a casa. Em média, às 17h15 ao mais tardar, estamos os três em casa. O pai cá de casa chega uma hora e pouco depois.  As atividades deles eram às sextas, das 17h00 às 18h00.  Sempre tivemos tempo para fazer muita coisa juntos, nem que seja não fazer nada sem culpa, mas juntos. Agora de repente, estão a ter treinos quase à noite, às segundas, quartas, quintas e sextas, das 19h às 20h30. O horror! A preocupação, a angústia e o stress instalaram-se na minha cabeça tão frágil. Passámos o domingo a confecionar as refeições para a semana para que seja mais fácil mas ainda há muita coisa a stressar-me. 1) A hora do jantar que sempre foi às 19h30/19h45 no inverno passa a ser quase às 21h00. Simplesmente horrível porque não passámos tempo de família juntos após a refeição. Enquanto como, só penso que eles têm de ir para a cama e dou por mim a querer despachar o momento do jantar, que sempre foi feito de forma tranquila;  2) Não temos u...

Quando o teu filho começa hoje as aulas no 2º ciclo. Ele estava ansioso. Informou-me há uns dias que ia chumbar o 5º ano porque ia ser muito difícil e ele não era muito bom na escola. O blábláblá da mãe reconfortou-o e sentiu-se hoje pronto para começar. Foi feliz.  Mãe que é mãe deixou recomendações:  - senta-te na 1ª ou 2ª fila; - não vás para o intervalo com a lancheira, apenas com o lanche; - ouve os professores e colabora com todos; - aprende muito que és o maior. Filho que é filho entende as recomendações da mãe à sua maneira: - no 1º intervalo, saiu com a lancheira;  - sentou-se na última fila.

Pedem-me para treinar num clube de futebol há anos. Por vários motivos, resisti até ontem.  Hei, no entanto, de resistir para todo o sempre à ideia de me tornar uma soccer mom. Prometo.

Quando o teu filho mais velho deixa de dormir com o "meu cãozinho" - peluche oferecido pelos amigos dos sogros no dia em que nasceu e que lhe fez sempre companhia desde esse dia. 

Sou a única a ficar eufórica com as fotos no Instagram da Madonna?  Sou a única a ficar eufórica com a remota possibilidade de andar por Lisboa e me cruzar com a Madonna? Sou a única a ficar eufórica com a ideia do que posso estar a menos de 4/6 km da Madonna? [A Madonna, senhoras, a Madonna, aquela cantora que faz parte da minha adolescência é que...que... ]

Manda a tradição estabelecida pela minha avó que em dia de festas de anos ou no natal, ela deveria brindar sempre com vinho do porto.  [Hoje fomos festejar os seus 92 anos e no fim, pediu à empregada um cálice de vinho do porto.] Já lhe disse que dentro de muitos e muitos anos, quando ela já não estiver fisicamente entre nós, haveria de ficar no lugar dela e brindar em família só com vinho do porto. Ela riu-se. A minha avó paga as cotas do santíssimo, seja isso o que for. Sei apenas que são 5 euros anuais. Não sei qual o objetivo nem nada e na verdade, nem me interessa. Já lhe prometi, no entanto, que dentro de muitos anos, quando ela não estiver fisicamente entre nós, ficaria eu a pagar as cotas do santíssimo por ela. Nesse dia, ela ganhou o dia!!

...foi na noite do nosso mega arraial. Um miúdo giro, com 18-22 anos, alentejano, voluntário no nosso Concelho, que me perguntou a idade. Quando lhe respondi 40*, disse que era impossível, pois tinha "as pernas  de corredora, as pernas  mais bonitas do arraial da senhora da guia". Até lhe dei um abraço!  [Nota: dei abraços a muita gente nessa noite, pois também foi uma festa de afetos.] *Na verdade, tenho 39 anos mas arredondo para facilitar e sobre este tema, hei de escrever um post.  

Quando decidimos ver em família, antes de irem para cama, uma série para crescidos.

Ainda não sei se consigo pôr em palavras a nossa aventura na festa da aldeia. Ainda estou muito emocionada. 4 semanas antes, Miguel e eu decidimos que devíamos fazer qualquer coisa na festa da aldeia. Não havia mordomos, uma das vítimas dos incêndios tinha-se chegado à frente para fazer qualquer coisa mas a sua morte deixou tudo ainda mais triste. Alguém tinha de a fazer e fomos nós. Nunca acreditei que íamos ter tanto sucesso. Vendemos 1000 litros (sim, mil) de cerveja, fora tudo o resto: porco no espeto, 70kg de bifanas, caldo verde, sardinha, etc. Foi um arraial digno dos Santos de Lisboa. Inicialmente pensámos em juntar no máximo dos máximos 300 pessoas e isso até era quase um delírio. Pensamos agora que estiveram cá 2000 pessoas. Tivemos até a sorte de aparecerem pro bono uns senhores para tocarem concertinas e batucos. Foi o delírio de todos. Demos o litro. Não vi nada, não me diverti nada. Só trabalhei e muito. Estive 48 horas sem ir à cama. Proporcionei aos outros uma gra...

Quando os teus filhos vão sair à noite com os amigos e tu ficas à espera deles, cheia de sono, até a uma da manhã.  [Já tivemos direito, logo no 2 ° dia, a um "mamã, dá-me 5 euros que vamos ali ao café comer um gelado com os nossos amigos. ]

As coisas estão a ganhar proporções cada vez maior. Começou por ser um encontro, um convívio para que a tradição não morresse e tornou-se num arraial. O nosso trabalho, obviamente, é pro bono mas toda a gente está a dar tudo, desde as sardinhas pelo primo pescador, ao DJ que sempre fez a festa, às batatas e cebolas para o caldo verde, ao assador do porco, à gráfica que nós fez cartazes e senhas, às t-shirts estampadas, incrível. A parti do momento em que decidimos avançar, a comunidade juntou-se a nós e quis ajudar. Ninguém nos diz que não. Antes de pedir, já dizem que sim. Já conseguimos vender 200 porta-chaves e tivemos doações de dinheiro, sem o pedir.  Por tudo isso, a nossa loucura já valeu a pena, embora já tenhamos dito mil vezes "metemo-nos em cada uma..."

Quando te despedes de dois amigos que vão para terra dizendo "façam boa viagem e vão devagar". Sinto que falta pouco para o "e quando chegarem, dêem um toque"!

[Música para os meus ouvidos!]

Quando decidimos, o pai cá de casa e eu, avançar com a organização da festa da nossa aldeia quando só faltam 3 semanas para ela acontecer. Falámos com 4 amigos, tão loucos como nós e siga. Era isso ou este seria o primeiro ano desde sempre que não tínhamos festa. Impensável e muito menos agora, que nosso concelho precisa de #renascer. Os miúdos estão super super felizes. O Pedro já nos pedia há meses para fazer a festa. Eles adoram vender rifas, vender imperiais e sentirem-se, sobretudo, como membros da terra.  Dia 19 de agosto, nos Lugarinhos - Castanheira de Pêra. A não perder. 

Quando o teu mais velho toma as rédeas à coisa e ensina o mais novo a andar de bicicleta. 

Quando andas com as Havaianas do teu filho mais velho, uma vez que já calçamos o mesmo número. 

Em março, depois da meia-maratona, o meu pé obrigou-me a uma pausa longa. Comecei a descompensar, a comer muito e sobretudo a pensar que ia ficar sem vontade de correr ou de fazer desporto. Uma verdadeira neurótica.  No dia 17 de abril, pesei-me, tirei uma foto em soutien em frente ao espelho da casa de banho e fui inscrever-me no ginásio.  No início, senti-me intimidada pelas pessoas que, aparentemente, se conheciam bem; pelos músculos XXL, pelos corpos fit's das miúdas mais novas e sobretudo pelos valores dos pesos que levantava versus os pesos levantados pelos outros. Mas a vontade de reforçar a massa muscular para prevenir futuras lesões na corrida falou mais alto que a vergonha e não me deixei afetar por essa neura.  Fui todos os dias ao ginásio menos no dia da criança e ontem (uma espécie de ressaca dos anos do pai cá de casa). Acreditem que não foi fácil. Inicialmente, sentia-me egoísta por estar a usufruir de uma hora por dia só para mim, deixando os meus filhos em casa. Es...

Cheguei à Castanheira. Não há imagens na televisão que nos preparem para este cenário desolador. Nao encontro palavras para descrever a desolação. Dói a alma.  A estrada nacional que liga Figueiró à Castanheira é terrível. É impossível não se emocionar perante tamanha tragédia. As pessoas sentem necessidade de falar do medo que sentiram, das pessoas que perderam, do caos que viveram. No fim das conversas, há sempre qualquer coisa como "as pessaos têm de vir para cá para tentarmos seguir com a nossa vida". O inferno existe e andou por cá. 

Sair da festa da primária, com o meu "finalista" que se emocionou ao despedir-se do 1°ciclo (e cujas lágrimas vieram emocionar-nos também muito) e ver o nosso carro em cima de um reboque, pronto para ser transportado para um parque de EMEL.  dasssssse, eu sei. Também o disse várias vezes. 

Quando o teu filho mais velho se despede da primária. [Foi ontem]

Quem circula na EN 236-1, lê, à saída do Concelho de Castanheira de Pêra, a seguinte mensagem: "Tão fácil chegar, tão difícil partir". Esta é a mais pura das verdades, que o diga o meu Pedro que chora quando saímos de lá. Da estrada EN 236-1, basta saber isso. Basta recordar isso e mais nada.  O meu pai e os meus sogros nasceram em pequenas aldeias no Concelho de Castanheira de Pêra. Toda a minha vida passei lá férias. O pai cá de casa também. Os meus filhos passam lá as férias desde que nasceram, claro. Não tendo nascido em Castanheira, somos de lá. É, sem sombra de dúvidas, a nossa terra e com muito orgulho, diga-se. Sinto-a. Não sei explicar. O meu ADN castanheirense fala mais alto do que outro qualquer! O ADN do pai então nem se fala. Conhece toda a gente, toda. Cumprimenta toda a gente. Toda.  Como é do conhecimento de todos, a nossa terra ardeu. Quem lá está diz que está um caos: cenário cinzento, ainda com fumo, sem luz ou comunicações e que viveram dia...

Tenho um problema sério com a pílula: esqueço-me de a tomar.  O esquecimento, por vezes, ultrapassa os três ou mesmo quatro dias, como no mês passado.  Quando o esquecimento coincide com épocas mais festivaleiras  (if you know how I mean), a coisa agrava-se.  A coisa ganha proporções gigantescas quando a menstruação decide atrasar-se 2-3-4 dias, 8-9-10 dias.  O pêlo que nasceu debaixo do umbigo quando engravidei do Tiago e do Pedro e que é uma espécie de teste de gravidez apareceu mas de forma diferente. Nos dois outros casos, eram grossos, pretos e compridos. Este é pequeno, fininho e claro. Sim? Não? Será pêlo de menina? Tudo me passou pela cabeça, confesso. Tudo. Oscilo entre a ansiedade e uma espécie de alegria contida e penso "as hormonas estão baralhadas. Estou mesmo grávida" e fico novamente mais ansiosa e com uma esperança disfarçada de negação. E medo também mas sem saber bem de quê... O pai cá de casa, que sempre disse que não queria mai...

Quando o teu filho mais novo acaba de ler sozinho, da primeira palavra à última, o seu primeiro livro. 

Quando na única mercearia da terra, onde toda a gente conhece toda a gente, um senhor diz: "Ó Rui, avie primeiro a dona!" [até olhei para trás porque pensei que se estava a referir a uma outra pessoa!] [saiu-me "trate-me por menina, para que o fim de semana me corra bem!"  Pffff]

Quando um deles vai dormir à casa de um colega. 

Neste fim de semana, fui para a terra e corri. Correr na terra é talvez o melhor sítio para se correr: é fresco, a paisagem é maravilhosa e as subidas lixadas intercalam com boas descidas.  Ponto importante: corri sem dores sem nada no pé. Sei que o pé não está a 100%, estará a 95% mas desta vez, nicles de dores, nada, rien de rien. Maravilhoso!  Já vos tinha dito que achava que nunca mais ia correr em toda a minha vida, nem para apanhar o autocarro?  Ah Tella, menos, pá, menos! 

Os miúdos tiveram hoje o primeiro treino de futebol e chegaram à casa cheios de fome. Qual foi a preocupação dos dois, qual foi? - Mãe, depois do desporto, temos de comer proteína - dizia o Pedro. O que é que tem proteína? - O que comemos? Pode ser um ovo mexido? - perguntava o Tiago.  Enquanto comiam um iogurte natural com aveia e pêssego, o Tiago insistia em saber: - É comida saudável e boa para depois do treino, não é? [Meus ricos filhos]

No meu primeiro ano enquanto professora, ainda estagiária, emocionei-me na última aula com os meus alunos do 8°ano. Eram apenas 11 miúdos. Ainda me lembro da cara deles mas só o nome de alguns: do André, que disse "merda" numa aula, da Xana que percebeu comigo o que era o passé composé, da Andreia e de pouco mais. Lembro-me de me terem dito que essa coisa das lágrimas ao despedir-me de uma turma só acontecia no início da carreira. Também achei que sim, até porque nunca nenhum professor tinha chorado à minha frente. Ficou claro na minha cabeça que só podia ser " coisa de estagiária".  Os anos passaram-se e a "coisa de estagiária" continuou. No último dia de aula, fico com um nó na garganta. Por vezes aguento, sobretudo quando são turmas pouco dadas ou com quem não consegui criar grande empatia, outras vezes, não. Basta uma palavra, um agradecimento, um abraço, uma doença filha da mãe ou simplesmente a  despedida em si, minutos antes do toque. Todos os anos,...

Assisitir às segundas-feiras ao Ministério do Tempo, na RTP1. Ultrapassado o primeiro episódio que é chato e longo, a série portuguesa vai agarrando, quer pela historia da História, quer pelos diálogos ou quer pelas personagens. Com o Ministério do Tempo, os meus filhos tornaram-se fãs do Camões e do Pessoa, do episódio do milagre das Rosas e de outras batalhas de cavaleiros e do Reino que os deixam ligados à História. Adoro ver-nos sentados os 4 em torno de um programa, de uma série.  As segundas-feiras são muito melhores.  Quando penso numa "porta do tempo", penso logo ir vivenciar o "25 de Abril". Eles respondem qualquer coisa como "quando tu o o pai eram crianças! Ver o que faziam".  Aquele momento em que a história do pai e mãe é maior do que tudo. Tão bom.  [ A 1a temporada está disponível na RTP play.]

Antes e depois.

Hoje corri dois quilómetros, depois de dois meses de paragem obrigatória. Dois quilómetros hoje, dois meses depois dos vinte e dois quilómetros na meia-maratona. Dois quilómetros sem dor ou ardor no pé. Uma alegria tão grande, tão grande que nem dá para explicar. Eufórica como se tivesse ganho sei lá o quê! Eu que cheguei a pensar não voltar a correr nunca mais. O drama senhoras, o drama, sempre a acompanhar-me!

Quando comentas que vais estudar com o teu filho matemática e essa pessoa te pergunta se o teu filho está em Ciências ou Artes, se tem matemática A ou B.  Quando no ginásio, um miúdo com 18 anos, mais coisa menos coisa, te aborda e te diz "peço desculpa minha senhora, estas chaves são suas?" [morri um pouco com o "minha senhora"]  

Hoje faço 39 anos. A madeixa branca alarga-se e agora tende a deixar de ser madeixa porque os cabelos brancos resolveram espalhar-se um pouco por todo o lado  Continuo a viver com ela e a pensar que dá pinta, como da ao Cloney ou à Lagarde, e que é fixe assumi-los. As rugas em torno dos olhos também, embora, vá, não sejam ainda do outro mundo. Tento, através do desporto, que o corpo não se deixe arrastar pelo tempo que passa. Quero-o ágil e tonificado. Aí sim, quero enganar o tempo, correr para fugir dele.  Este ano, ao contrário dos outros, não estou naquela coisa de "ah e tal, isso passa tão rápido, já é metade da minha vida e coiso". Sinto serenidade no ano antes dos -entas.  Tenho 39 anos, dois filhos que me enchem muito, um pai cá de casa que está sempre ao meu lado e de quem me orgulho muito, dois gatos que me enchem tudo de pêlo mas que são parte da família, um mano e  uma sobrinha que assentaram, desde sempre, praça cá dentro, uns pais e uns sogros amigos que são avós...

Quando o teu pai, quando lhe dizes a idade que vais fazer (!), te responde de volta, com toda a seriedade: "Estás velhota filha! Já não és nenhuma jovem!"

Na verdade, este post podia ter vários títulos. Ei-los aqui: [Quem não quer perder o bichinho do desporto, vai pró ginásio do bairro.] [Quem se sente a descompensar, vai pró ginásio do bairro.] [Quem engordou 2,8 kg num mês, vai pró ginásio do bairro.] [Quem tem receio de perder a capacidade de correr o que corria, vai pró ginásio do bairro.] [Quem sonha com uma barriga lisinha lisinha, vai pró ginásio do bairro.]  [Quem quer ser fit e saudável, vai pró ginásio do bairro.] [Quem quer ter 40 anos mas parecer 30, vai pró ginásio do bairro.] [Quem tem uma fascite plantar (filha da mãe), vai pró ginásio do bairro mas não faz passadeira.] Qualquer título serve, é só escolher.

Quando o teu mais velho recusa tomar banho contigo porque tem vergonha!  [da mãe, vergonha da mãe! Pfffff!]

... "Tella, estás mais gorda. Reparei logo quando te vi! Tens de voltar a correr!" [Buaaaah! Ela tem razão!] *O título não é sarcástico. A minha sogra é como uma mãe para mim.

Acordam e vão jogar bola para o centro (campo de futebol); vão brincar às escondidas ou à apanhada no meio do carvalhal; ficam com os pés gelados no rio a apanhar pedras e a atirá-las para longe, fazendo ricochete; imaginam navios nas fragas do rio; vão sozinhos para todo o lado.  São 20h12 e eles ainda não chegaram à casa. Foram jogar novamente futebol e esquecem as horas.  Tão bom. 

Os exercícios recomendados pelo médico (e pelos meus colegas de Educação Física) para curar o meu pé são tramadas. Nunca pensei que passar uma bola de golfo na planta do pé pudesse ser do demo ou que alongar o pé contra uma parede durante um minuto fosse muito mais lixado do que fazer a prancha.  Só me ocorrer um hastag: #ohfodase

"Eu acho que devo melhorar na ortografia, estar com mais atenção e não ter tanta preguiça. Mas eu acho que devo dizer à Margarida que é uma ótima professora e que me ajuda muito."

Teve alta no dia em que fez 4 anos. Está murcha, assustada, esta hiper magra e come pouco. Está nhô nhô. Suponho que seja normal. Também estaria nhô nhô se me retirassem um rim.  Confesso que fico sempre com medo de chegar à casa e de a encontrar inanimada.  Para a semana, vamos de férias e leva.os pela primeira vez a gata connosco. (Sim, tornei-me numa pessoa que fala muito de gatos, que gasto rios de dinheiro com eles, que lhes tira montes de fotos e que os transporta por aí...)

O Pedro sempre gostou de clichés! 

Ando a receber mensagens de uma aplicação de corrida a dizer que "a sua saúde é prioritária, movimente-se". Abri a dita cuja e comecei a ver as minhas  estáticas e fiquei grrrr com o meu mês de Março. 15 dias antes da prova, fizemos, a Carolina e eu, um treino de 19,3 num tempo belíssimo. E depois, no dia da prova, faço,  embora com um pé todo inflamada, aquele tempo.  Ainda não consegui digerir o tempo. Ainda não consegui superar o que me aconteceu.

E só agora é que me caiu a ficha: não sei se é bom ou se é mau! [Ainda por cima nesta semana em que estive um trapo e me olhei sempre ao espelho a pensar, pela primeira vez, que estou a ficar velha, que estou com um ar envelhecido. ]

A nossa gata está internada desde sexta-feira. Ontem, disseram que teriam talvez de lhe fazer um by pass, pois um dos rins estava muito debilitado e sem conseguir filtrar. A cirurgia implica mais ou menos uma fortuna.  Neste caso, um gato é um gato, pensamos nós. Um gato é um gato. Um animal é um animal.  Informamos então os miúdos que haveria a hipótese da gata não voltar à casa. Houve choro do mais velho claro e força para não chorar do mais novo, claro.  Fomos então ao hospital vê-la, uma espécie de"goodbye" e foi muito mau. Ela ali, coitadinha,  naquele estado; o Tiago a dizer que " não vou chorar, não vou chorar, não vou chorar mas vai ficar bem, não vai?", o Pedro a entrar em parafuso, a dizer que queria sair dali. Eu, claro, a chorar, a chorar e a despedir-me dela de coração partido.  Fui falar, dentro do possível, com o médico. Teriam de lhe remover um rim, que está quase a colapsar. A operação teria outro preço. Outra fortuna, mas mais baixa que a estimada ...

Tenho uma fascite plantar. Hoje, na eco, a médica perguntou-me como é que conseguia andar, pois estava com a planta do pé "muito muito inflamada".   [Já percebi há uns anos (talvez desde o primeiro parto, a seco, sem anestesia nenhuma e sobretudo depois das complicações do parto, ser reaberta a frio, sem nenhuma anestesia)  que sou muito tolerante à dor, embora cada vez mais hipocondríaca.] [E hoje doí-me tanto o pé.] Já tenho consulta marcada no ortopedista, mas a médica que me fez a ecografia informou-me logo que teria de ficar sem correr pelo menos 6 meses, que é uma lesão difícil de tratar e que os anti-inflamatórios correntes não faziam nada...  Estou em choque. 6 meses sem correr?Oi? A sério?

(Lesão no pé que impede de correr e soltar raivas e tristezas + gata internada super doente com grandes incertezas quanto à sua recuperação + problemas familiares que envolvem problemas de saúde + desabafos & pedidos de ajuda da tua gente) X TPM ao quadrado = ataque constante à comida, seja ela boa ou má, que o objetivo é encher-me de qualquer coisa! Raios. Só faltava esse descontrolo com a comida agora. 

Eu nas Urgências do Hospital Veterinário com a minha Fifi.  [Decididamente, as minhas sextas-feiras à noite já foram bem mais divertidas!]

Não comprarás nunca mais a manteiga de amendoim do site MyProtein.  [porque é deliciosamente do demo].

Cheguei ao fim da prova.  O Voltaren ao pequeno-almoço e o Brufen na partida não acalmaram as dores no pé.  A partir do km 5, fiz uma pausa para ir à casa de banho e também para fazer uma quebra no meu ritmo. Estava a ir demasiado rápido e sabia que assim, não conseguiria chegar ao fim.  Por causa do pé (esquerdo), comecei a fazer mais força na perna direita e ao km 10, comecei a sentir uma coisinha na coxa direita. Que merda. A partir do km 15, foi muito difícil e aí, decidi correr 1 km e andar 200 metros.  O sol quente, a inexistência de pessoas a torcer por nós nas ruas, a paisagem fraquinha tornam a prova chata e difícil. Árida, como disse a Carolina.  Ao km 18, a dor no pé e coxa, o cansaço, a música que a banda estava a tocar (e nem me recordo que música era), desatei a chorar. Não foi assim baba e ranho mas foi uma grande emoção, não sei explicar.  Na reta final, na meta, oiço "Tella" "mamã" e nas bancadas, o meu mundo: os meus filhos ...

P ercebo que o que vá escrever não faça sentido para muita gente. Para mim, se calhar, há uns anos, também não faria. A meia-maratona de Lisboa será no domingo. Estou inscrita há meses, desde novembro ou antes, não sei precisar. Treinei muito. Muitas vezes, depois de um dia difícil,em que fui buscar força não sei bem onde. Fizemos, a Carolina e eu, vários treinos longos ou semi-longos e até séries fizemos. Senti um músculo da coxa a rasgar depois de um arranque de uma série.  Não é para meninos, não senhor.  Li imensa coisas sobre meias-maratonas, desde alimentação à exercícios de fortalecimento muscular. Empenhei-me. Um dia comentei com a Carolina que queria fazer a prova em menos de 2h30 mas ela, já batida nesta prova, reduziu o tempo para 2h15 e acreditei que sim, que era possível. Aos poucos, acalentei a esperança de correr os 21 km e poucos metros, em menos de 2h10. Acreditei que iria conseguir. Andava a quebrar records nos meus treinos, sentia-me su...